Há sítios que marcam uma vida. Seja porque os vemos repetidamente na rotina diária, seja pelos encontros com amigos, pelos passeios de namorados, pelas memórias de infância.

O jardim da fundação de Serralves marcou vários momentos da minha vida. E estou disposta a lembrar-me de todos eles!

Foi no jardim de Serralves que esmaguei a maior quantidade de folhas de outono da minha infância. Serralves era um passeio obrigatório no outono e a alameda dos Liquidâmbares era o meu maior objectivo, uma curta distância que demorava mais de meia hora a ser percorrida. E era um momento de contrastes: os meus pais passeavam aquela avenida a passo calmo, quase em câmara lenta, enquanto um autêntico ballet de folhas e meninos se precipitava por todos os lados como um espetáculo a 360 graus porque, entre mim e os meus irmãos, nenhuma folha do chão podia ficar intacta!

Mas era quase no fim daquele percurso pelo parque que havia o segundo grande momento de euforia. É que durante o outono, o chão do parque a sul do roseiral, perto do lugar da Oliveira, enchia-se de ouriços debaixo dos grandes castanheiros. E, mesmo sabendo que uma grande parte daquelas castanhas não estaria em condições de se comer (naquele tempo os castanheiros não eram cuidados nesse sentido), a minha mãe deixava-nos apanhá-las e eu trazia os bolsos ou o regaço do vestido cheios de castanhas que ela assava depois do jantar. Nunca lhe perguntei se ela assava realmente aquelas castanhas ou se comprava sempre algumas de reserva e, sinceramente, não quero saber porque na minha cabeça eu comia as castanhas que apanhara com as minhas mãos no mítico jardim de Serralves.

Depois havia a exposição dos espantalhos junto à quinta pedagógica, no campo mesmo ao lado do lugar do Tanque, na qual a minha escola primária participou com a espantalho “Bianca”, coberta dos copos de iogurte que eu, os meus irmãos e os meus colegas levávamos para o lanche! Foi um grande orgulho para nós ter uma presença activa naquele jardim, uma espécie de responsabilidade de deixar uma marca ao lado, e com a mesma importância (pelo menos na minha perspectiva), que as mais extraordinárias obras de arte presentes na casa e, mais tarde, no novo museu da fundação.

E foi precisamente no museu e na casa de Serralves que vi a minha primeira exposição de arte contemporânea. Se frequentemente não nos lembramos da primeira vez que fazemos alguma coisa, para mim, ver aquela exposição foi marcante. Não me lembro de autores, não me lembro de datas, mas lembro-me de quão fortes foram algumas daquelas imagens: balões gigantes, de alumínio, em forma de almofada, cheios de hélio, que cobriam o teto de uma grande sala do piso superior da casa de Serralves; um conjunto de painéis de vidro sobrepostos no chão de uma casa de banho, onde alguém deixou cair um peso gigante que, ausente, revelava como atravessara, firme, aquele conjunto de colchões de vidro criando um padrão inigualável, talvez algo estranho mas muito libertador; duas bolas, uma preta e uma branca, separadas por um espelho que mostrava como elas, na verdade, estavam ligadas e se complementavam na imagem do reflexo; um aquário com detritos, um lixo aparente, que para os mais atentos desvendava detalhes das vivências do povo durante a segunda guerra mundial… Para muitos, tudo aquilo não fazia sentido nenhum! Algumas obras nem eu entendi, mas consegui perceber-lhes uma beleza que fez a minha imaginação despertar. Não é esse o maior objectivo da arte? Podíamos pensar que seria mais interessante para uma garota de 10-11 anos fazer uma actividade “para crianças” mas qualquer experiência artística é capaz de marcar os pensamentos e personalidade de qualquer idade.

Não posso também esquecer os passeios de amigos que combinávamos quase como uma celebração: uma autêntica extravagância de adolescentes e jovens, ao domingo à tarde, onde não era o local em si que era apreciado mas sim as nossas relações, os momentos de conversa deitados nos relvados do parterre. E foram incontáveis os passeios de namorados dados a dois, calmamente, de mãos dadas, entre as mais profundas conversas que nos enchiam um do outro e para os quais o jardim parecia ao mesmo tempo absurdamente pequeno e necessariamente mágico.